Das Liebesversprechen – Leseprobe

Am Stammtisch saßen die üblichen Saufnasen. Tommy Stiernack, ein rotgesichtiger Choleriker, sehr solvent mit der Nestlein-Erbin liiert, gab den umgarnten Großausgeber am Tisch. So abfällig wie andächtig lauschte er seinem Tischnachbarn. Einem bestockten älteren Herren namens Heinz Pinselquäler. Der gebrechliche Mann sprach bereits seinem vierten Wodka zu. Seine Krücke war zu Boden gefallen. Mit zitternden Händen und nasaler Stimme lamentierte er über sein dürftiges Dasein als mäßig erfolgreicher Kunstmaler. Seine mit preußischer Disziplin gezeichneten Bleistiftskizzen wollten einfach keinen Absatz finden. Daneben gurrte Horst Zocker, der Senior-Casanova des Viertels, mit den Tauben um die Wette. Er war ein weißhaariger, alternder Playboy, mit dem müden, aber nach wie vor attraktiven Lebemann-Gesicht eines Gunther Sachs. Lahm schlabberte er in das Ohr seiner heute Abend Auserwählten. „Ich bin so weich wie Pudding“, bezirzte er eine recht ansehnliche, jedoch gewöhnliche Brünette. Alexandra Schnorr, die ihre fade Hübschheit allabendlich im Fresszimmer ausstellte. In der Hoffnung, dort die große Liebe – oder zumindest einen Ernährer für den Abend – zu finden. Rosi Rassig, die Frisöse des Viertels, hatte tatsächlich entfernte Ähnlichkeit mit Elizabeth Taylor. Ihr verjährter Status als flotter Feger des Viertels verlieh ihr noch heute eine Aura der Arroganz. Überheblich musterte sie die Gefährtin zu ihrer Linken. Gertrude Gans. Die ältlich wirkende Sekretärin mit dem blonden Dutt jammerte mit bebendem Doppelkinn über ihren Jobverlust, während Rosi ihre frechen Augen auf die Straße warf und selbige nach möglichen Verehrern absuchte.

Da kam, mit federndem und gleichermaßen torkelndem Gang, ein aufmerksamkeiterregender Casanova im antiquierten grauen Zweireiher um die Ecke. „Here I go again“, schmetterte seine dreckige Rockröhre. Das laue Licht der Dämmerung verlieh ihm eine Aura aus Wildheit, Wichtigkeit und Wahnsinn. Wie eine Kreuzung aus Keith Richards und David Coverdale erschien er im konservativen Schwabing deutlich deplatziert. Die Luftgitarre in seinen Fingern rockte die Gasse, als sei es die St. Albert Hall. Der Eros ohne E-Gitarre verzog die Mundwinkel seines bleistifthaft dünnen Mundstrichs verächtlich nach unten, als er mit torkelndem Gang am Stammtisch vorbeikam. Er begab sich, mit der Bugwelle des ganz großen Zampanos, umgehend zum Zigarettenautomaten. Bewaffnet mit vier frischen Päckchen Mannboro extrastark nahm er nun gewichtig Platz am Stammtisch des Fresszimmers. Sein länglich scharfgeschnittenes Gesicht war umgeben von einem dichten Kranz grauer Locken. Diese standen wüst vom Kopf ab, als seien sie aus Gitarrendraht. Aus der Nähe erinnerte er stark an eine verlebte Version des TV-Moderators Hugo Egon Balzer. Mit zynischem, gewollt intellektuellem Gesichtsausdruck begrüßte er die Runde. „Seid ihr schon wieder beim geistigen Niedrigniveau der Bild-Zeitung gelandet?“, fragte er sarkastisch, während er sich gierig eine Kippe anzündete und daran zog, als sei die Asche seine ausschließliche Nahrung. „Also ihr habt Glück dass ihr heute in den Glanz meiner Gesellschaft kommt. Eigentlich wollte ich den Abend auf meinem gehobenen geistigen Niveau mit Platon verbringen. Jedoch gingen mir die Zigaretten aus.“ Beifall heischend grinste er mit geblecktem Iggy-Pop-Gebiss in die Runde und erntete feindliche  Blicke der männlichen Rivalen sowie bewundernd-sehnsüchtige Blicke der Damenwelt.